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Ich klopfte an die Tür einer Wohnung, für die wir seit drei Jahren bezahlten, als wäre sie eine verlassene Baustelle. Eine junge Frau öffnete. Sie trug ein langes T-Shirt, war barfuß, zerzaust – wie jemand, der längst zu Hause war. Es war dieselbe junge Frau, die ich einmal auf dem Handy meines Mannes gesehen hatte.
TEIL 1 Ich weiß nicht, wie lange ich in diesem Flur stand. Es roch nach Weichspüler. Auf der Tür stand die Nummer 1502. Es war...
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khanhkok
