Ich verliebte mich in eine Frau, die 20 Jahre älter war als ich, nachdem wir uns auf Tinder gematcht hatten – an ihrem Geburtstag rutschte mein Handy in ihre Couch, und was ich dort herauszog, ließ mich wie erstarrt zurück.

TEIL 1

Ich war fünfundzwanzig, als ich auf Tinder mit Claire matchte.

Sie war fünfundvierzig.

Eigentlich war ich kurz davor gewesen, die App endgültig zu löschen. Nach mehreren kurzen Beziehungen, die nirgendwohin geführt hatten, hatte ich genug von Spielchen, abgesagten Verabredungen und Menschen, die offenbar selbst nicht wussten, was sie wollten.

Als Claires Profil auf meinem Bildschirm auftauchte, zögerte ich wegen unseres Altersunterschieds.

Dann dachte ich mir: Warum nicht einmal etwas völlig anderes versuchen?

Unser erstes gemeinsames Kaffeetrinken dauerte fast vier Stunden.

Claire war selbstbewusst, witzig und auf eine merkwürdige Weise unglaublich angenehm in ihrer Art. Wenn ich sprach, hörte sie tatsächlich zu, anstatt nur darauf zu warten, selbst wieder an der Reihe zu sein. Sie erinnerte sich Wochen später noch an winzige Details, die ich nur nebenbei erwähnt hatte.

Und bei ihr musste ich mich nie fragen, woran ich war.

Meine Freunde machten anfangs Witze darüber, dass ich mit einer älteren Frau zusammen war.

Irgendwann war mir das vollkommen egal.

Sechs Monate später verbrachte ich fast jedes Wochenende bei Claire und begann mich ernsthaft zu fragen, ob diese Beziehung vielleicht wirklich eine Zukunft hatte.

Ein paar Wochen vor ihrem Geburtstag kamen wir an einer Boutique vorbei. Claire blieb vor dem Schaufenster stehen und betrachtete ein smaragdgrünes Kleid.

„Das ist wunderschön“, sagte sie.

Dann sah sie das Preisschild und lachte.

„Vielleicht in einem anderen Leben.“

Sie ahnte nicht, dass ich am nächsten Morgen allein in die Boutique zurückkehrte.

Ich verzichtete auf Lieferessen, sagte einen Wochenendtrip ab und sparte so lange, bis ich es mir leisten konnte.

Als ich Claire an ihrem Geburtstag die Schachtel überreichte, traten ihr Tränen in die Augen.

„Du hast es dir gemerkt.“

„Natürlich.“

Sie küsste mich und verschwand sofort im Schlafzimmer, um das Kleid anzuprobieren.

Ich blieb auf ihrer alten Couch zurück und war lächerlich stolz auf mich.

Als ich mein Handy herausnahm, um gleich ein Foto von ihr im neuen Kleid zu machen, rutschte es mir versehentlich zwischen das Sitzkissen und die Armlehne.

Ich griff in den engen Spalt.

Meine Finger tasteten über Kleingeld und Staub, bis ich endlich das Handy zu fassen bekam.

Doch als ich meine Hand wieder herauszog, kam noch etwas anderes mit.

Ein altes Foto.

Eigentlich wollte ich es einfach auf den Tisch legen.

Doch irgendetwas auf dem Bild ließ mich innehalten.

Ich sah genauer hin.

Meine Brust zog sich zusammen.

Das Kind am Rand des Fotos war ich.

Nicht ich heute.

Sondern ich mit ungefähr acht Jahren.

Ich starrte das Bild an und versuchte verzweifelt, irgendeine harmlose Erklärung dafür zu finden, warum meine Freundin ein Kinderfoto von mir besaß, das ich ihr niemals gegeben hatte.

Dann drehte ich das Foto um.

Auf der Rückseite stand etwas geschrieben.

Ich las die ersten Worte.

Und plötzlich wurden meine Knie weich.

Aus dem Schlafzimmer rief Claire fröhlich:

„Ethan? Mach die Augen zu! Ich komme gleich raus!“

Ich konnte nicht antworten.

Denn was auf der Rückseite stand, verriet mir, warum Claire mich wirklich gedatet hatte.

TEIL 2

Das grüne Kleid, für das ich wochenlang gespart hatte, lag noch in Claires Schlafzimmer, als mein Handy unter ihre Couch rutschte.

Ich griff in den schmalen Spalt und zog etwas hervor, auf dem mein eigenes achtjähriges Gesicht zu sehen war.

Dann entdeckte ich eine Notiz in Claires Handschrift.

Sie war genau auf den Tag datiert, an dem wir uns auf Tinder gematcht hatten.

Und in diesem Moment begriff ich:

Claire hatte gewusst, wer ich war, bevor ich auch nur das Geringste über sie wusste.

Mein Handy war zwischen Sofakissen und Armlehne verschwunden, während Claire sich im Schlafzimmer in das grüne Kleid umzog, das ich ihr gekauft hatte.

Ich murmelte etwas vor mich hin, das ich in Gegenwart meiner Mutter definitiv niemals wiederholen würde, und schob die Hand tief in den Spalt.

Meine Finger berührten zwei Münzen, die Kappe eines Kugelschreibers, etwas, das sich erschreckend nach einem versteinerten Kartoffelchip anfühlte – und schließlich mein Handy.

Doch als ich die Hand herauszog, kam gleichzeitig ein Foto mit.

Es fiel mit der Vorderseite nach unten auf den Teppich.

Ich hob es ganz automatisch auf.

Dann erstarrte ich.

Das Foto war so alt, dass die Farben an den Rändern bereits verblassten.

Eine Gruppe Kinder saß offenbar auf dem Boden einer Bibliothek. Jedes von ihnen hielt ein Buch in den Händen.

Fast am Ende der Reihe saß ein dünner Junge mit ungleichmäßig geschnittenem braunem Haar und einer Zahnlücke vorne.

Ich.

Acht Jahre alt.

Vielleicht neun.

Ich wusste es sofort, weil ich mich an dieses schreckliche gestreifte Hemd erinnerte. Meine Mutter hatte damals darauf bestanden, dass ich darin „richtig hübsch“ aussähe.

Claire hatte von mir niemals ein Kinderfoto bekommen.

Neben mir stand ein ungefähr gleichaltriges Mädchen mit einer violetten Brille.

Ich drehte das Foto um.

In verblasster blauer Tinte stand dort:

„Nora + Ethan, Sommer-Leseclub.“

Darunter waren in deutlich neuerer schwarzer Tinte fünf Worte geschrieben:

„Ethan heute gefunden. Sag es ihm.“

Darunter stand ein Datum.

Ich überprüfte es zweimal.

Es war der Tag, an dem Claire und ich auf Tinder gematcht hatten.

Obwohl ihre Wohnung warm war, lief mir ein kalter Schauer über die Arme.

„Ethan?“

Ihre Stimme kam aus dem Schlafzimmer.

Ich starrte weiter auf die Handschrift.

Eine Sekunde später trat Claire ins Wohnzimmer.

Das Kleid saß genauso, wie ich es mir vorgestellt hatte.

Smaragdgrün.

Ihr dunkles Haar hatte sie locker hinter ein Ohr gesteckt, während sie gerade dabei war, den Ohrring auf der anderen Seite zu befestigen.

Für einen kurzen Moment lächelte sie.

TEIL 3

Dann fiel ihr Blick auf das Foto.

Ihre Finger erstarrten am Ohrring.

Sie befestigte ihn nicht mehr.

„Wo hast du das her?“

Fast hätte ich gelacht.

„Aus deiner Couch.“

Claire sagte nichts.

Ich hob das Foto hoch.

„Wer ist Nora?“

Langsam ließ sie die Hand sinken.

„Ethan …“

„Nein.“

Ich zeigte auf das Datum.

„Warum hast du das an dem Tag geschrieben, an dem wir uns kennengelernt haben?“

Claire sah zur Couch hinüber, als könnte dort irgendwo eine andere Erklärung auf sie warten.

Schließlich sagte sie:

„Weil ich wusste, wer du bist.“

Ich starrte sie an.

„Schon vor Tinder?“

„Ja.“

Das leuchtend grüne Kleid wirkte plötzlich beinahe absurd in diesem Raum.

„Du wusstest schon vor unserem Match, wer ich bin?“

„Ja.“

„Woher?“

Statt zu antworten, sah Claire auf das Foto.

Ich las die Notiz laut vor.

„‚Ethan heute gefunden. Sag es ihm.‘ Was solltest du mir sagen?“

Claire griff nach der Lehne eines Esszimmerstuhls, setzte sich jedoch nicht.

„Nora war meine Schwester.“

Ich sah wieder auf das kleine Mädchen neben mir.

Etwas bewegte sich am Rand meiner Erinnerung.

Eine Brille.

Ein Lachen.

Ein Buch, das über zwei Paar Knie aufgeschlagen lag.

Doch jedes Bild verschwand wieder, bevor ich es richtig greifen konnte.

„Deine Schwester?“

„Meine Halbschwester. Sie war viel jünger als ich.“

„Warum bin ich mit ihr auf einem Foto?“

Claire sah mir endlich direkt in die Augen.

„Weil ihr Freunde wart.“

Diese Antwort hätte alles verständlicher machen müssen.

Stattdessen wurde alles nur noch verwirrender.

Sechs Monate lang hatte ich geglaubt, genau zu wissen, wie Claire und ich in das Leben des jeweils anderen geraten waren.

Ich war fünfundzwanzig und kurz davor gewesen, Dating-Apps endgültig aufzugeben.

Claire war fünfundvierzig.

Schon ihre erste Nachricht war anders gewesen.

Direkt.

Witzig.

Völlig sicher in dem, was sie wollte.

Der Altersunterschied von zwanzig Jahren hatte mich zunächst zögern lassen.

Aber nicht lange.

Unser erstes Kaffeetrinken hatte fast vier Stunden gedauert.

Sie wusste, dass ich Zimt im Kaffee hasste.

Ich wusste, dass sie von jeder Reise geschmacklose Kühlschrankmagnete mitbrachte.

Beim dritten Date kannte sie bereits den Namen meines Chefs, meine Lieblingspizzeria und die Geschichte hinter der Narbe an meinem Handgelenk.

Bei Claire hatte ich nie das Gefühl gehabt, rätseln zu müssen, was sie eigentlich meinte.

Offenbar hatte ich mich nur darin geirrt, woher sie überhaupt gekommen war.

„Du hast also nur wegen Nora mit mir gematcht.“

Claire wich der Frage nicht aus.

„Am Anfang – ja.“

Ich legte das Foto auf den Couchtisch.

„Wow.“

„Ethan, ich wollte dich nicht in eine Beziehung hineinmanipulieren.“

„Du hast mich aus meiner Kindheit erkannt und mir nichts davon erzählt.“

„Ich weiß.“

„Du bist mit mir Kaffee trinken gegangen und wusstest schon, wer ich bin.“

„Ja.“

„Und ich wusste gar nichts.“

Claire schloss für einen Moment die Augen.

„Ja. Ich wollte es dir an diesem Tag sagen.“

Ich hob das Foto wieder auf und tippte auf die neuere Handschrift.

„Das hier hast du geschrieben, noch bevor du mich überhaupt wieder getroffen hattest.“

Noch einmal sah ich auf das Datum.

„Hättest du es mir jemals gesagt? Wo wurde dieses Foto aufgenommen?“

„In der alten Bibliothek in der Pine Street.“

Ich runzelte die Stirn.

„Wurde das Gebäude nicht vor Jahren komplett umgebaut?“

„Der ursprüngliche Kinderraum ist noch da“, sagte sie. „Sie haben alles andere darum herum neu gebaut.“

Plötzlich kehrten kleine Fragmente zurück.

Niedrige Bücherregale.

Sitzsäcke.

Eine schief von einer Deckenplatte herabhängende Sonne aus Papier.

Fast glaubte ich sogar, den staubigen Teppich riechen zu können.

Dann tauchte ein weiteres Detail auf.

Gelb.

Ich starrte noch einmal auf das Foto.

„Ihre Brille war gelb.“

Claire blinzelte.

„Was?“

„Noras Brille. Sie war gelb.“

Claire sah auf das Bild.

„Sie war violett.“

„Nein“, sagte ich. „Sie war gelb.“

Claire starrte mich einen Augenblick an.

Dann lachte sie.

„Sie hat sie angemalt.“

„Was?“

„Mit gelbem Nagellack. Meine Mutter wäre fast wahnsinnig geworden.“

Die Erinnerung traf mich so plötzlich, dass ich mich hinsetzen musste.

Ein Mädchen saß im Schneidersitz vor mir.

Auf der Nase trug sie eine dicke gelbe Brille.

Ein Taschenbuch hielt sie viel zu nah vor ihr Gesicht.

Ich wusste nicht mehr, welches Buch es gewesen war.

Aber ich erinnerte mich daran, dass ich genervt von ihr gewesen war.

„Willst du hinfahren?“, fragte Claire.

Ich sah sie an.

Sofort bemerkte sie, was sie getan hatte.

„Entschuldigung. Falsche Frage.“

Ein Moment verging.

Dann versuchte sie es erneut.

„Wenn du wissen möchtest, woher das Bild stammt, kann ich dir alles hier erzählen. Oder ich kann es dir zeigen. Oder ich kann gehen.“

Es war das erste Mal an diesem Abend, dass sie etwas sagte, ohne dabei zu klingen, als hätte sie längst entschieden, was das Beste für mich war.

Ich griff nach meiner Jacke.

„Bring mich zur Bibliothek.“

Claire zog das grüne Kleid wieder aus, ohne noch etwas zu sagen.

Zwanzig Minuten später standen wir unter den grellen Neonröhren der Pine-Street-Bibliothek.

Der Erwachsenenbereich kam mir vollkommen fremd vor.

Der Kinderraum nicht.

Er war kleiner, als ich ihn in Erinnerung hatte.

Viel kleiner.

Langsam ging ich an den Regalen entlang, bis ich die hintere Ecke erreichte.

„Hier lag früher ein blauer Teppich.“

Claire zeigte auf den Boden.

„Genau da.“

Heute war der Teppich grau.

Ich setzte mich auf einen der kleinen Stühle an einem Kindertisch.

Meine Knie passten kaum darunter.

Claire blieb in der Nähe der Tür stehen.

Ich ließ meinen Blick durch den Raum wandern.

Dann entdeckte ich eine Präsentation mit Abenteuerbüchern.

Noch eine Erinnerung kehrte zurück.

Nora, die ein Buch zuknallte.

Ich, der ihr vorwarf, drei Seiten übersprungen zu haben.

Sie, die behauptete, ich wäre einfach nur zu langsam.

Unwillkürlich musste ich lachen.

Claire fragte nicht, was so lustig war.

„Sie hat geschummelt“, sagte ich.

„Ständig.“

„Sie hat Seiten übersprungen.“

„Auch ständig.“

„Ich habe das gehasst.“

„Das wusste sie.“

Ich sah Claire an.

Sie lächelte.

Doch dieses Lächeln galt nicht wirklich mir.

Es gehörte jemandem, der nicht mehr da war.

Und ich hasste, wie sehr das wehtat.

„War sie krank?“, fragte ich.

Claire sah kurz zur Tür, bevor sie antwortete.

„Ja.“

Da war sie also.

Die Wahrheit, die sie offenbar seit sechs Monaten mit sich herumgetragen hatte.

„Wie krank?“

„Sie hatte seit ihrer Kindheit eine chronische Erkrankung. Dieser Sommer war eine ihrer besseren Phasen.“

„Deshalb kam sie hierher?“

„Wann immer es ihr möglich war. Fast jede Woche.“

Claire kam näher, blieb aber auf der anderen Seite des Tisches stehen.

„Sie hasste es, wenn Menschen sie zuerst nach ihrer Krankheit fragten, bevor sie überhaupt nach ihrem Namen fragten.“

Ich sah auf den leeren Stuhl neben mir.

„Ich wusste es nicht.“

„Genau deshalb mochte sie dich.“

Ich warf Claire einen scharfen Blick zu.

„Mach aus meinem achtjährigen Ich bloß keinen Heiligen.“

Claire lächelte beinahe.

„Warst du auch nicht. Einmal hast du sie zum Weinen gebracht, weil du behauptet hast, sie würde beim Uno schummeln.“

„Hat sie?“

„Und wie.“

Trotz allem musste ich lachen.

Vielleicht zwei Sekunden lang.

Dann kehrte die Frage zurück, vor der ich mich die ganze Zeit gedrückt hatte.

„Was ist mit ihr passiert?“

Claire zog den Stuhl mir gegenüber hervor.

„Darf ich mich setzen?“

Ich nickte.

Sie setzte sich.

„Gegen Ende dieses Sommers fuhr unsere Mutter mit Nora in eine andere Stadt, weil sie dort eine spezielle Behandlung bekommen sollte. Alle dachten, sie wäre nur ein paar Wochen weg.“

Meine Finger tasteten über eine Kerbe in der Tischplatte.

„Und dann?“

„Ihr Zustand wurde schlechter.“

Mein Daumen blieb reglos auf der Kerbe liegen.

Claire sprach leise weiter.

„Sie starb in diesem Winter.“

Ich starrte auf die Bücherregale.

Irgendwo hinter uns lachte ein Kind.

Eine Weile sagte keiner von uns etwas.

Dann fragte ich:

„Hat mir niemand etwas erzählt?“

„Nein.“

„Aber du wusstest, dass ich existierte.“

„Ja.“

„Und du hast mich auf Tinder erkannt.“

„Ja.“

„Warum ausgerechnet damals?“

Claire blickte auf ihre Hände.

„Weil ich dachte, ich hätte endlich die Gelegenheit bekommen, es dir zu erzählen.“

Ich wartete.

„Ich kannte deinen Nachnamen jahrelang nicht“, fuhr sie fort. „Ich wusste nur, dass du Ethan heißt. Ich wusste, dass deine Mutter dich immer in einem roten Auto abgeholt hat. Und ich wusste, dass ihr kurz nach Noras Krankheit weggezogen seid. Als ich irgendwann ernsthaft darüber nachdachte, nach dir zu suchen, hatte ich fast nichts Brauchbares.“

„Aber irgendwann hast du mich gefunden.“

„Siebzehn Jahre später tauchte dein Gesicht plötzlich auf meinem Handy auf.“

Ich rieb meine Handflächen über meine Jeans.

„Und du hast nach rechts gewischt.“

„Ja.“

„Nur um mir zu erzählen, dass Nora gestorben ist? Das war der ganze Plan?“

„Ein Kaffee. Dir erklären, wer ich bin. Dir sagen, was passiert ist. Und dir dafür danken, dass du damals ihre Freundin … ihr Freund warst.“

Ich sah sie an.

„Und dann?“

Claire stieß ein erschöpftes kleines Lachen aus.

„Dann hast du noch einen Kaffee bestellt. Und bist geblieben, bis sie um uns herum angefangen haben, die Stühle hochzustellen.“

„Das erklärt trotzdem nicht, warum du mich angelogen hast, Claire.“

„Nein.“

Gut.

Wenigstens versuchte sie nicht so zu tun, als würde es irgendetwas rechtfertigen.

Ich lehnte mich zurück.

„Wenn Nora nie existiert hätte, hättest du dann auf Tinder nach rechts gewischt?“

Claire sah mich mehrere Sekunden schweigend an.

„Ich weiß es nicht.“

Das tat mehr weh als jede freundlichere Antwort.

Noch bevor ich etwas sagen konnte, fügte sie hinzu:

„Wahrscheinlich hätte ich dein Profil nicht lange genug angesehen, um es herauszufinden.“

Ich wandte den Blick ab.

„Aber Nora hat mich nur bis zu diesem Café gebracht“, sagte sie. „Sie hat mich nicht dazu gebracht, noch einen Kaffee zu bestellen. Oder dort sitzen zu bleiben, bis sie die Stühle um uns herum hochgestellt haben.“

Ich stand auf.

„Was danach passiert ist, löscht nicht aus, was davor passiert ist.“

„Ich weiß.“

„Da ist es schon wieder.“

„Entschuldigung.“

Ich nahm das Foto.

„Du hast ständig für mich entschieden, was ich wissen darf.“

Claire versuchte nicht, sich zu verteidigen.

Nach einem Moment sagte sie:

„Ja.“

„Warum?“

„Am Anfang wollte ich nicht, dass du denkst, ich würde Nora benutzen, um dir näherzukommen.“

„Du hast Nora benutzt, um mir näherzukommen.“

„Um dich kennenzulernen. Ja.“

„Und später?“

Claire sah auf den grauen Teppich.

„Später hatte ich Angst, dass du mich verlassen würdest.“

Das war die erste Antwort an diesem Abend, die nicht in irgendein edles Motiv verpackt war.

Ich faltete das Foto einmal.

Bereute es sofort.

Und strich es wieder glatt.

„Ich brauche etwas Zeit für mich.“

Claire stand auf.

„Soll ich gehen?“

Ich überlegte.

Dann schüttelte ich den Kopf.

„Bleib hier.“

Sie nickte.

Ich ging allein nach draußen.

Und zum ersten Mal folgte Claire mir nicht.

Doch als ich ungefähr die Hälfte des Innenhofs überquert hatte, tauchte plötzlich eine weitere Erinnerung auf.

Nora, die ein Buch zuknallte.

Ich, wütend.

Meine eigene kindliche Stimme:

„Na schön. Dann lies es eben allein zu Ende.“

Ich blieb stehen.

Denn plötzlich musste ich wissen, ob das die letzten Worte gewesen waren, die ich jemals zu ihr gesagt hatte.

Ich schrieb Claire:

„Kannst du rauskommen?“

Etwa eine Minute später erschien sie.

Doch sie blieb einige Meter von mir entfernt stehen.

„Ich habe mich an etwas erinnert.“

Claire wartete.

„Ich habe Nora gesagt, sie soll das Buch eben alleine zu Ende lesen.“

Mit dem Daumen strich ich über den Rand des Fotos.

„War das das letzte Mal, dass ich sie gesehen habe?“

Claire schüttelte langsam den Kopf.

„Ich weiß nicht genau, was euer letztes Gespräch war.“

Seltsamerweise half mir diese Antwort mehr, als irgendeine falsche Gewissheit es gekonnt hätte.

„Aber später hat sie noch über dich gesprochen“, fügte Claire hinzu.

„Was hat sie gesagt?“

„Vor allem, dass du nervig wärst.“

Ich lachte.

Claire lächelte.

„Sie hat außerdem gesagt, dass du immer auf sie gewartet hast, wenn sie beim Lesen nicht hinterherkam.“

Ich sah auf das Foto hinunter.

Jahrelang hatte Nora irgendwo in meinem Kopf als ein fehlendes Stück existiert, von dem ich längst aufgehört hatte zu bemerken, dass es fehlte.

Jetzt wurde sie langsam wieder zu einem Menschen.

Die gelbe Brille.

Das Schummeln bei Spielen.

Das Überspringen von Seiten.

Ihre Wut auf mich.

Ich sah Claire wieder an.

„Ich glaube dir, dass du mich liebst. Aber ich weiß noch nicht, was ich dir glauben kann.“

Sie blieb dort stehen, wo sie war.

„Ich verstehe.“

„Nein. Tust du nicht. Ich verstehe es selbst nicht.“

Claire nickte.

„Was soll ich tun?“

Die Frage überraschte mich.

„Heute Abend? Erzähl mir von Nora.“

„Und danach?“

„Danach möchte ich nach Hause.“

„Okay.“

Wir redeten noch eine Stunde.

Nichts daran war dramatisch.

Nora hasste Rosinen.

Mit sechzehn wollte sie unbedingt ein Motorrad haben.

Und sie war fest davon überzeugt, dass Regeln bei Brettspielen lediglich „Vorschläge“ seien.

Als wir schließlich in Claires Wohnung zurückkehrten, lag das grüne Kleid ordentlich zusammengefaltet über einer Stuhllehne.

„Soll ich es zurückbringen?“, fragte sie.

„Nein.“

Claire sah mich an.

„Ich habe es gekauft, weil du es haben wolltest“, sagte ich. „Daran hat sich nichts geändert.“

Dann fuhr ich nach Hause.

Vier Tage später ging ich allein zurück in die Bibliothek und lieh das Buch aus, über das Nora und ich uns damals gestritten hatten.

Das Ende war wirklich schrecklich.

Ich schrieb Claire:

„Nora hatte recht. Das Ende ist furchtbar.“

Ihre Antwort kam fast sofort.

„Sie war unerträglich, wenn sie recht hatte.“

Ich lächelte.

„Ich bin noch in der Bibliothek, falls du herkommen und mit mir darüber streiten willst.“

Claire war zwanzig Minuten später da.

Wir setzten uns gemeinsam an denselben kleinen Kindertisch.

Während ich las, bewegte sich ihre Hand ganz automatisch in Richtung der nächsten Seite.

Ich legte einen Finger darauf.

„Hey. Ich bin noch nicht fertig.“

Ihre Hand blieb stehen.

„Entschuldigung.“

Sie zog sie zurück.

Und wartete.

Ich las den Absatz zu Ende.

Dann blätterte ich selbst um.